Кружила осенняя листва в своем завораживающем танце печали. Небольшие желтоватые вихри кружили по земле, а, распадаясь, ложились на землю легким покрывалом. Осень напевала свой тоскливый мотив, а в ветре слышалась медленная мелодия одиночества.
Время закатное. Алый диск медленно опускался за горизонт, окрашивая нависшие облака в кроваво-алый цвет. Странник стоял на небольшом пригорке, где уже пожелтела трава. Вдали виднелась обширная долина с небольшой одиноко бегущей речушкой. Не видно ни зверья, ни птицы. Все как будто спало. Черный, местами подранный плащ, беспокойно хлопал на ветру и извивался как змея. Странник стоял молча, наблюдал. Только в некогда голубых глазах была необъяснимая печаль, похоже, он многое видел. Дыхание было глубокое, он почти не двигался, только губы что-то шептали.
- Да, мы с тобой похожи! Вот что значит толкиенисты! Понимаем друг друга с полу слова и мыслим мы схоже, если не одинаково… - губы путника дрогнули в едва заметной улыбке. Он сделал глубокий вдох и в лицо ему ударил порывистый ветер. Но странник не закрылся, наоборот, он подставил лицо к ветру, обратив свой взгляд ввысь, туда, где кровавой пеленой плыли облака. Похоже, он был чему-то рад, но глаза были такими же пустыми, конечно, воспоминания не всегда несут счастье, даже если это хорошие воспоминания.
Путник вновь устремил свой взгляд на долину, и его пробила дрожь. Становилось прохладно, поэтому он запахнулся в свой изодранный, выцветший плащ и медленно начал спускаться в долину. Путь предстоял неблизкий. Особенно, если не знаешь, куда идти… и зачем…
Вот такая картина нарисовалась. Жаль я не художник. А так хочется нарисовать.